Manifestación contra el matrimonio homosexual
Ayer vi a miles de personas manifestándose en contra de perder unos derechos que nadie intenta quitarles y en contra de que se los den también a otras personas. Ayer vi a docenas de miles de ignorantes, catetos, freakies, fachas y egoístas. Pero con padre y madre, eso sí: con su puta madre y sus mil padres.
Tras leer la crónica de Prosopopeyo sobre la manifestación contra la inexistente negociación con ETA, decidí hacer lo mismo ayer con lo del Foro de Nuestra Familia y Ninguna Más. A última hora se apuntó el Sr. Obispo, que ni es obispo ni señor (especialmente los fines de semana) sino el apodo de un amigo, un tipo tan inteligente, ácido, irónico y fino analista que ya se echa en falta que tenga un blog.
Uniforme de batalla: bañador-bermudas, camiseta blanca, zapatillas (renuncio a las sandalias ante la posibilidad de pisotones o de tener que salir por piernas), gafas de sol, cámara de fotos y botella de agua. Al Sr. Obispo el agua le hace reacción, así que nos hacemos con una litrona para el camino desde Embajadores hasta Sol.
Llegamos sobre las 18:30 y entramos a la manifa por la calle Sevilla, bastante más cerca de la Puerta del Sol (el final) que de Cibeles (el comienzo). De frente, el Casino de Madrid y su balconada.
Lo primero que veo es un tipo con una bandera nacional, y lo segundo, tercero, cuarto y quinto. Las pancartas más habituales son las de Matrimonio = Hombre y Mujer sobre los colores de la bandera. Nos preguntamos a cuento de qué viene ese fervor patriótico para reivindicar no sé qué de la familia, pero en realidad ya sabemos la respuesta, a cuento de lo mismo que contra la negociación con ETA o lo del Archivo de Salamanca: nosotros somos patrióticos y vosotros sois unos traidores. Y maricones y bolleras.
La calzada está bastante llena sin agobiar y por las aceras se puede circular bastante bien. Aún no hemos llegado al cuello de botella que es la entrada de la C. Alcalá en la Puerta del Sol y se puede estar a gusto. Por ejemplo, esto es la esquina de Sevilla con Alcalá, al fondo Virgen de los Peligros (gracias, Alfredo):
Nos metemos en el cogollo y vemos al primer miembro de la Santa Madre Iglesia Católica Apostólica y Etcétera. La mayoría de gente que tengo alrededor no llega a los 20 o pasa de los 40, y los pocos que hay entre esas edades han venido con sus hijos pequeños. Hay muchas, muchas familias con niños envueltos en pancartas y banderas. Me pregunto cuántos de estos pollos terminarán siendo palomos y me gustaría ver la cara del padre cuando se entere. También se me ocurre que a los asistentes menores de edad no habría que contabilizarlos, al fin y al cabo no han venido ni por su cuenta ni saben qué significa este rollo.
Por cierto, hablando de cifras, le pregunto a un señor con auriculares qué participación están dando y me dice que, según Onda Cero, "ya semos medio millón". Un poco elevado lo veo vista la facilidad con la que me muevo para echar fotos a mi alrededor.
Me vuelvo a mi derecha, muy a la derecha y, ¿qué veo? Ese moreno, ese tostado, esas canas... ¿Es él, no es? Su labio inferior sobresale varios centímetros: ¡es él! Aunque no descarto ninguna otra posibilidad.
A su lado hay alguien más alto, más guapo, más sonriente, muchísimo más moreno. Y qué planta, qué imagen, qué facha.
Oh, ah, pero si hay más. Se me está poniendo tiesa.
No puedo dejar de mirarlos, qué belleza, qué garbo, qué centrados van, qué populares son. Todo el mundo les saluda, aplaude y toca, reparten besos, estrechan manos y se hacen fotos. Y a cuerpo, con dos cojones, no veo ningún escolta alrededor. Podría apuñalarlos sin mayor problema.
Estoy a punto de irme sin percatarme del titán que tengo a mi lado. Cuando me doy cuenta de quién es me tiemblan las piernas, me quedo sin respiración y casi se me cae la cámara. No soy capaz de expresar con palabras lo que siento apenas 24h. después del post de ayer. Tardo varios segundos en recuperarme e inmediatamente le endoso la cámara al Sr. Obispo. Me dirijo al ínclito:
TELEOPERADOR (TO): Don Federico, don Federico, por favor.
Me ha visto acercarme, se inclina hacia mí, me pone una mano en el antebrazo y se me termina de empalmar.
FEDERICO (ÉL): Sí, dime.
TO: Don Federico, por favor, ¿sería usted tan amable de hacerse una foto conmigo?
ÉL: Claro, hombre, cómo no.
Me vuelvo al Sr. Obispo, que ya está mirando por el objetivo, y sonrío mientras noto cómo don Federico... oh, Dios... me pone una mano sobre el hombro... a mí... Clic.
TO: Mu-mu... Muchas gracias, don Federico.
ÉL: De nada, hombre, es un placer.
Y me estrecha la mano. Le miro, me mira, sonríe. Eyaculo.
Sigo revoloteando alrededor del grupo haciendo fotos. Necesito una con Acebes, me lo pide el cuerpo. Pero estamos llegando a la Puerta del Sol, cada vez hay más gente y cada vez más gente les reconoce. Tardo demasiado en decidirme y cuando lo hago, percibo una mirada en don Ángel más bien poco amistosa. Se le ve mosqueado de tanta fotico, y don Eduardo tampoco parece muy contento. Esa mirada me la baja de golpe y me encoge los huevos. Además, poco después llega la organización para llevárselos al escenario. El Sr. Obispo respira aliviado.
Sigo echando fotos a las pancartas, algunas muy jugosas, mientras llegamos a la Puerta del Sol. Salimos de la calzada y giramos hacia la Carrera de San Jerónimo, que ya hemos visto suficiente. Oímos de fondo a Cristina López Chichi, la de la COPE, diciendo que han sido más de un millón de personas. Si todos están tan gordos como ella quizá lo parezca desde el helicóptero. El animador del evento, tonto como sólo un disk-jockey puede serlo, parece al borde del orgasmo al anunciar la presencia de unos recién casados que han ido allí vestidos de novios y todo a pedir que otros muchos miles de personas no puedan casarse. Hay gente pa' to, que decía el torero.
El Sr. Obispo está a punto de vomitar y yo a punto de deshuevarme de risa, así que decidimos volver a Cibeles y empezar a subir para ver a Carlinhos Brown y desintoxicarnos de esto e intoxicarnos de cualquier otra cosa. En la Carrera de San Jerónimo, justo al empezar, o sea, en la misma boca de la Puerta del Sol, no hay más gente que cualquier sábado por la tarde, y la mayoría parecen turistas de manifestación, como nosotros. Incluso hay una pareja de homosexuales con camisetas de San Francisco.
Bajamos por detrás del Banco de España y de un balcón sale una canción a todo trapo que el Sr. Obispo reconoce como de Melendi y que dice algo así como "a la mierda" en el estribillo. Les saludo con un gesto de OK, empuño la cámara y saludan.
Tardamos diez minutos escasos en llegar a Cibeles. Hay mucha gente pero ya no es una manifestación. Se venden refrescos, banderas, la gente charla, mucha familia y mucha gente que ya se va Recoletos arriba. Pregunto a un tipo con auriculares y me dice que la COPE ha dado un millón y medio de personas, y añade:
FACHA: ¡Y la Cadena SER dice que somos 200.000!
TO: ¡Claro!
FACHA: ¡Como siempre, ja, ja!
Y me palmea el hombro según me alejo. Qué asco.
Yo no tengo helicóptero pero sí memoria. Y recuerdo que en la manifestación contra la guerra empecé en Atocha, que sólo a base de muchos codazos pudimos avanzar unos 200 mts. a buen paso, que a partir del Museo del Prado íbamos como sardinas en lata en todo el Po. Prado y que al llegar a Cibeles ya era absolutamente imposible moverse para ningún lado, ni un paso. Y ya estaba la cabecera en Sol. Y Recoletos arriba, igual, y pasada la Pta. Alcalá, lo mismo, y las calles aledañas, también. Y que aquella manifestación se estimó en dos millones de personas.
Si hoy llegaron a 200.000 fue rabiando. Se pongan como se pongan. Pero al subir camino del Carnalval pregunté a una pareja sentada en un Audi:
- La COPE ha dado dos millones.
Hala, alegría.
(Todas las fotos en este set de Flickr)
Tras leer la crónica de Prosopopeyo sobre la manifestación contra la inexistente negociación con ETA, decidí hacer lo mismo ayer con lo del Foro de Nuestra Familia y Ninguna Más. A última hora se apuntó el Sr. Obispo, que ni es obispo ni señor (especialmente los fines de semana) sino el apodo de un amigo, un tipo tan inteligente, ácido, irónico y fino analista que ya se echa en falta que tenga un blog.
Uniforme de batalla: bañador-bermudas, camiseta blanca, zapatillas (renuncio a las sandalias ante la posibilidad de pisotones o de tener que salir por piernas), gafas de sol, cámara de fotos y botella de agua. Al Sr. Obispo el agua le hace reacción, así que nos hacemos con una litrona para el camino desde Embajadores hasta Sol.
Llegamos sobre las 18:30 y entramos a la manifa por la calle Sevilla, bastante más cerca de la Puerta del Sol (el final) que de Cibeles (el comienzo). De frente, el Casino de Madrid y su balconada.
Lo primero que veo es un tipo con una bandera nacional, y lo segundo, tercero, cuarto y quinto. Las pancartas más habituales son las de Matrimonio = Hombre y Mujer sobre los colores de la bandera. Nos preguntamos a cuento de qué viene ese fervor patriótico para reivindicar no sé qué de la familia, pero en realidad ya sabemos la respuesta, a cuento de lo mismo que contra la negociación con ETA o lo del Archivo de Salamanca: nosotros somos patrióticos y vosotros sois unos traidores. Y maricones y bolleras.
La calzada está bastante llena sin agobiar y por las aceras se puede circular bastante bien. Aún no hemos llegado al cuello de botella que es la entrada de la C. Alcalá en la Puerta del Sol y se puede estar a gusto. Por ejemplo, esto es la esquina de Sevilla con Alcalá, al fondo Virgen de los Peligros (gracias, Alfredo):
Nos metemos en el cogollo y vemos al primer miembro de la Santa Madre Iglesia Católica Apostólica y Etcétera. La mayoría de gente que tengo alrededor no llega a los 20 o pasa de los 40, y los pocos que hay entre esas edades han venido con sus hijos pequeños. Hay muchas, muchas familias con niños envueltos en pancartas y banderas. Me pregunto cuántos de estos pollos terminarán siendo palomos y me gustaría ver la cara del padre cuando se entere. También se me ocurre que a los asistentes menores de edad no habría que contabilizarlos, al fin y al cabo no han venido ni por su cuenta ni saben qué significa este rollo.
Por cierto, hablando de cifras, le pregunto a un señor con auriculares qué participación están dando y me dice que, según Onda Cero, "ya semos medio millón". Un poco elevado lo veo vista la facilidad con la que me muevo para echar fotos a mi alrededor.
Me vuelvo a mi derecha, muy a la derecha y, ¿qué veo? Ese moreno, ese tostado, esas canas... ¿Es él, no es? Su labio inferior sobresale varios centímetros: ¡es él! Aunque no descarto ninguna otra posibilidad.
A su lado hay alguien más alto, más guapo, más sonriente, muchísimo más moreno. Y qué planta, qué imagen, qué facha.
Oh, ah, pero si hay más. Se me está poniendo tiesa.
No puedo dejar de mirarlos, qué belleza, qué garbo, qué centrados van, qué populares son. Todo el mundo les saluda, aplaude y toca, reparten besos, estrechan manos y se hacen fotos. Y a cuerpo, con dos cojones, no veo ningún escolta alrededor. Podría apuñalarlos sin mayor problema.
Estoy a punto de irme sin percatarme del titán que tengo a mi lado. Cuando me doy cuenta de quién es me tiemblan las piernas, me quedo sin respiración y casi se me cae la cámara. No soy capaz de expresar con palabras lo que siento apenas 24h. después del post de ayer. Tardo varios segundos en recuperarme e inmediatamente le endoso la cámara al Sr. Obispo. Me dirijo al ínclito:
TELEOPERADOR (TO): Don Federico, don Federico, por favor.
Me ha visto acercarme, se inclina hacia mí, me pone una mano en el antebrazo y se me termina de empalmar.
FEDERICO (ÉL): Sí, dime.
TO: Don Federico, por favor, ¿sería usted tan amable de hacerse una foto conmigo?
ÉL: Claro, hombre, cómo no.
Me vuelvo al Sr. Obispo, que ya está mirando por el objetivo, y sonrío mientras noto cómo don Federico... oh, Dios... me pone una mano sobre el hombro... a mí... Clic.
TO: Mu-mu... Muchas gracias, don Federico.
ÉL: De nada, hombre, es un placer.
Y me estrecha la mano. Le miro, me mira, sonríe. Eyaculo.
Sigo revoloteando alrededor del grupo haciendo fotos. Necesito una con Acebes, me lo pide el cuerpo. Pero estamos llegando a la Puerta del Sol, cada vez hay más gente y cada vez más gente les reconoce. Tardo demasiado en decidirme y cuando lo hago, percibo una mirada en don Ángel más bien poco amistosa. Se le ve mosqueado de tanta fotico, y don Eduardo tampoco parece muy contento. Esa mirada me la baja de golpe y me encoge los huevos. Además, poco después llega la organización para llevárselos al escenario. El Sr. Obispo respira aliviado.
Sigo echando fotos a las pancartas, algunas muy jugosas, mientras llegamos a la Puerta del Sol. Salimos de la calzada y giramos hacia la Carrera de San Jerónimo, que ya hemos visto suficiente. Oímos de fondo a Cristina López Chichi, la de la COPE, diciendo que han sido más de un millón de personas. Si todos están tan gordos como ella quizá lo parezca desde el helicóptero. El animador del evento, tonto como sólo un disk-jockey puede serlo, parece al borde del orgasmo al anunciar la presencia de unos recién casados que han ido allí vestidos de novios y todo a pedir que otros muchos miles de personas no puedan casarse. Hay gente pa' to, que decía el torero.
El Sr. Obispo está a punto de vomitar y yo a punto de deshuevarme de risa, así que decidimos volver a Cibeles y empezar a subir para ver a Carlinhos Brown y desintoxicarnos de esto e intoxicarnos de cualquier otra cosa. En la Carrera de San Jerónimo, justo al empezar, o sea, en la misma boca de la Puerta del Sol, no hay más gente que cualquier sábado por la tarde, y la mayoría parecen turistas de manifestación, como nosotros. Incluso hay una pareja de homosexuales con camisetas de San Francisco.
Bajamos por detrás del Banco de España y de un balcón sale una canción a todo trapo que el Sr. Obispo reconoce como de Melendi y que dice algo así como "a la mierda" en el estribillo. Les saludo con un gesto de OK, empuño la cámara y saludan.
Tardamos diez minutos escasos en llegar a Cibeles. Hay mucha gente pero ya no es una manifestación. Se venden refrescos, banderas, la gente charla, mucha familia y mucha gente que ya se va Recoletos arriba. Pregunto a un tipo con auriculares y me dice que la COPE ha dado un millón y medio de personas, y añade:
FACHA: ¡Y la Cadena SER dice que somos 200.000!
TO: ¡Claro!
FACHA: ¡Como siempre, ja, ja!
Y me palmea el hombro según me alejo. Qué asco.
Yo no tengo helicóptero pero sí memoria. Y recuerdo que en la manifestación contra la guerra empecé en Atocha, que sólo a base de muchos codazos pudimos avanzar unos 200 mts. a buen paso, que a partir del Museo del Prado íbamos como sardinas en lata en todo el Po. Prado y que al llegar a Cibeles ya era absolutamente imposible moverse para ningún lado, ni un paso. Y ya estaba la cabecera en Sol. Y Recoletos arriba, igual, y pasada la Pta. Alcalá, lo mismo, y las calles aledañas, también. Y que aquella manifestación se estimó en dos millones de personas.
Si hoy llegaron a 200.000 fue rabiando. Se pongan como se pongan. Pero al subir camino del Carnalval pregunté a una pareja sentada en un Audi:
- La COPE ha dado dos millones.
Hala, alegría.
(Todas las fotos en este set de Flickr)
